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jueves, 16 de abril de 2015

Las Manos

La mano es la herramienta del alma, su mensaje,
y el cuerpo tiene en ella su rama combatiente.
Alzad, moved las manos en un gran oleaje,
hombres de mi simiente.
Miguel Hernandez (Las manos)



sábado, 11 de abril de 2015

Atardecer

Siento mi corazón en la dulzura
fundirse como ceras:
son un óleo tardo
y no un vino mis venas,
y siento que mi vida se va huyendo
callada y dulce como la gacela.

 Atardecer (Gabriela Mistral-Atardecer)




sábado, 21 de marzo de 2015

Una tarde en el museo


             Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortázar







jueves, 12 de marzo de 2015

Alegría de vivir (Homenaje a Francisco Santander)

Esta a punto de cumplirse un mes de la muerte de nuestro querido amigo Francisco Santander, para el este pequeño homenaje.
Estes donde estés Paco, estoy va por ti. 

               Comienza nuestra ruta natural como una historia desconocida, en la que por mucho que nos empeñemos en escribirla siempre nos aparecen los renglones torcidos. Pero aunque no nos acompañe la caligrafía, siempre se puede disfrutar de la historia que va aconteciendo en el camino incierto, de la belleza para quien permanece atento en el justo momento. Ese preciso instante donde brota y mana como si de salvaje manantial se tratara la alegría de vivir. Ese preciso instante que es atrapado por una cámara de fotos y la mirada de quien dispara la cámara. Vendrán los días venideros, iremos pasando páginas escritas y más o menos emborronadas, que cuando eran hojeadas estaban en blanco. Para quien hace fotos, tal vez no haya un mayor placer que el transmitir esa emoción que sintió al hacer la foto, que el saber que alguien que conceda un mínimo de tiempo al contemplar su trabajo sienta lo mismo que quien lo realizó, dejar como su mejor legado una transmisión de emociones. Y si esa emoción es alegría, mejor. En medio de tanta sinrazón, ansiedad, tormentas, horizontes que mueren…en medio de un inmenso estercolero una joya de brillo que no ciega, pero llena de gozo.

Texto: Pedro Maximiano Cascos


jueves, 5 de marzo de 2015

LO FURTIVO

La noche siempre ha sido cobijo para lo prohibido, lo furtivo, aquello que nos puede pesar sobre las conciencias. Esto fue lo que pensó Pedro A.( No me está permitido dar más datos), por entonces un joven de 18 años, largo y flexible como los juncos, casi imberbe y con la tez oscura, dorada por el sol de La Serena. En una noche de verano, enloquecido por la rabia mató a quien tanto quería, sólo hubo un testigo, su propia madre que asistió como espectador mudo a tan horrible escena, después su hijo huyó al monte, anduvo toda la noche bajo el amparo de la luna, regresó de mañana, justo para ver como su madre era llevada detenida por el asesinato de su marido. Miró al hijo.
-No tardo mucho hijo. Te he dejao la merienda en la sartén.
La madre salió de la cárcel a los no muchos años, por buen comportamiento. Llegó a casa con un maleta de madera, entró sin llamar, su hijo estaba allí, parecía que esperando.
-Cómo que has tardao tanto, creí que me volvía loco.
-Tú no necesitas de la locura. Respondió su madre.
Ahora Pedro A. vive como un hombre casado, trabaja como funcionario y hasta ahí me permiten contar.

Texto: Pedro Maximiano Cascos









viernes, 27 de febrero de 2015

Próxima estación el infierno

    Marchas sobre los muertos, belleza, de los que te burlas;
    De todas tus joyas, el horror no es la menos encantadora,
    Y el asesinato, entre tus más queridos colgantes,
    Sobre tu vientre baila orgullosamente.

    La efímera deslumbrada vuela hacia ti, candela,
    Crepita, arde y dice: ¡Bendigamos esta antorcha!
    El amante jadeando inclinado sobre su bella
    Parece un moribundo acariciando su tumba
          ¿Vienes del cielo profundo o sales del abismo? 
          Charles Baudelaire


jueves, 19 de febrero de 2015

Tarde violenta y dorada


SI NO EXISTIERA LA MUERTE
José Cercas

Si no existiera la muerte; “le dije”
el corazón de la primera amapola
sería rojo, todavía.
El viento suave del otero,
alimentaría, para siempre,
el vientre de la caverna.
Hombres y mujeres, verían florecer,
el ritmo, silente, del tiempo.
Si no existiera la muerte; “me dijo”
no existiría la vida.



domingo, 15 de febrero de 2015

Dime que sí


 Hoy me he despertado con una tris noticia, ha fallecido nuestro amigo Francisco Santander Rueda , un hombre lleno de vida, tenía siempre un sonrisa y unas palabras amables para todos nosotros.
Quería dedicarle esta foto a el, que tanto le gustaba el mar. Hasta siempre Paco.

Dime que sí,
compañera,
marinera,
dime que sí.
Dime que he de ver la mar,
que en la mar he de quererte.
Compañera,
dime que sí.

Dime que he de ver el viento,
que en el viento he de quererte.
Marinera,
dime que sí.
Dime que sí,
compañera,
dime,
dime que sí.
Rafael Alberti








viernes, 13 de febrero de 2015

La tarde se muere


La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.

Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.

Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.

¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!

¿Lloras?... Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.

Antonio Machado