"Aquel invierno fue terrible. Nunca me he sentido más sola. Por fortuna había libros, libros, libros... Historias en las que refugiarse, historias por las que huir. Libros. El tacto de las hojas, el calor seco del papel, libros con sus lomos redondeados, de media pasta, en rústica, en tela, libros con nervios, con tejuelos, sin ellos, libros escritos hace cien años donde el calor de las manos ajenas ha dejado una historia hecha de tiempo..."
La Vida cuando era nuestra (Marian Izaguirre)
