Ana Manotas-Fotografias (Desde mi objetivo)

Buscando a la musa

2012-02-08T00:49:00.000+01:00

Nada ansía más un artista que una musa, deidadidealizada que enciende todas las luces, luces que aunque están dentro delartista, este desconoce donde está la tecla que las haga funcionar, elartista no manda en su corazón que resulta ingobernable. Un verso, unaspinceladas bien resueltas, unas notas que agraden al oído, si bien quien llevael arte y lo ha aprendido debería saber domarlo, no es así y se depende delcaprichoso albedrío de las musas, que reales o no tanto han dadoque hablar. Suele tomar forma de mujer, de fina enlvoltura y talle queencandile al creador y llevarlo a tal punto de pasión que este pueda entrar enun estado febril de creación, como en un tonto enamoramiento de una primerajuventud, aislarse del resto del mundo, hacerte el tuyo propio, tuuniverso, siendo la amada musa el sol de tus días y la luna de tus noches.Vendrá la huída de musa que es inevitable, traerá con ello noches dedesvelo, en las que tras el duelo, surgirán nuevas y dolorosas creaciones. Conlas musas no hay término medio, se disfruta y se sufre sin tibiezas.Pero cuando no se tiene, te quedas embobado esperando a que no tarde muchoen llegar.

Texto: Pedro Maximiano Cascos
Foto: Ana Manotas Cascos

LA CONSAGRACIÓN DE LA PRIMAVERA

2012-01-28T13:52:00.000+01:00

Amenazaba la tarde a descargar un aguacero, idéntico al del día anterior, pero necesitaba salir a pasear antes de que me subiera por las paredes. Me proveí del paraguas de mayor envergadura que tenía en mi apartamento y salí a caminar. Eran los primeros días de Abril, y si el sol salía, los alrededores de Don Benito se llenan de paseantes, unos pasean y disfrutan del paisaje o de la conversación, otros caminan ligeros en pos de una meta que sólo cada cual conoce la suya. Por mi parte, es a menudo la inquietud y una corazonada la que me lleva a caminar hasta el arroyo Pantoja, estar allí un momento, dar una vuelta a mi alrededor, para después volver sobre mis pasos. Hace unos años en ese mismo lugar murió en mis brazos sin que nada pudiera hacer, una persona que no viene al caso mencionar, hubo algo que me quiso contar y murió en su último suspiro. De vez en cuando vuelvo, sobre todo cuando los días anteriores ha llovido, y nuestros pasos dejan buena impronta sobre los caminos, huellas de nuestros pasos, que cuentan mucho sobre nosotros. Una corazonada me empuja a volver a ese lugar, a ver si veo las huellas de diminutos pies, aparece por allí y termina de decirme lo que me quiso decir.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Imagenes: Ana Manotas Cascos

Sancti Petri, las piedras que se marcharon

2012-01-14T13:08:00.000+01:00

Buscando una fría tarde de Enero, el tibio sol de invierno que aliviase en parte mi entumecido cuerpo, comencé a caminar sin rumbo y fui a hacer mi primer descanso en un modesto parque de Madrid, de los que nadie recuerda su nombre. Miraba las llamadas perdidas del móvil, cuando sin darme cuenta, vino a sentarse a mi lado una mujer como de setenta y pocos años calculé, y una chica joven que raro sería si llegaba a los veinticinco. No tardé mucho en saber que eran abuela y nieta.

-Joven, sabe la hora qué es. A la abuela se le notaba el aire del sur en la voz.

-Las cuatro menos diez. Contesté en un tono neutro, que a la abuelilla debió parecerle áspero.

-Muchas gracias, pero que no tenga que ganarse el pan dando las noticias.

-Abuela, qué vergüenza, decirle esto a este chico que no conocemos de nada, que no está en Sancti Petri, su pueblo.

-A este joven no se le hace ná de mal. ¿A qué llevo toíta la razón del mundo?.

-Por supuesto señora. No pude evitar sonreír y esto animó a la abuela y a la nieta.

-No hagas mucho caso a mi abuela, es que se aburre en Madrid.

-Comprendo a tu abuela, Madrid a menudo es aburrido.

-No me llevan al cine ni al teatro, ni carnavales bonitos, ni pescaíto.

La abuela se animaba y parecía encontrarse a cada instante más en su salsa prometiéndoselas muy felices.

-Con lo que a mí me ha gustao el cine de joven, hasta salí haciendo bulto en una película, pero no me dejaron bailar que es lo que me hubiese gustao.

-Mi abuela ha sido actriz y todo.

-Niña no hagas guasa, pá guasa la que yo tengo.

La charla continuó, amena e interesante. Me habló de su pueblo, que luego supe que era un poblado de pescadores, Sancti Petri, algo había oído, pero vagamente. Quedé con ambas para el día siguiente si hacía bueno, en el mismo sitio y a la misma hora, como dice la copla. Quiso el tiempo y nos reencontramos. Por mi parte, me había pasado horas que robé al sueño, rastreando por internet sobre Sancti Petri. Es curioso y desconocido para el gran público ese lugar, por donde habían pasado fenicios y griegos. Un lugar lejos del trillado y masificado turismo que asola las playas de España. Un lugar que tiene por ahora la belleza de los sitios abandonados donde antes hubo vida, mucha vida, de sus almadraberos y su trabajo con el atún. Familias de pescadores que vivían en su lugar de trabajo, un poblado pleno a rebosar de vida que más pareciera pueblo, con su plaza mayor empedrada, sus escuelas y un gentío incesante en el trajín diario. Pasó su breve gloria perecedera y ese lugar donde el calor humano se enfrío pasó a manos del ejército como campo de entrenamiento. Se marchó su gente y se fueron las piedras que empedraban la plaza mayor. La abuela recordaba emocionada cuando hablaba sobre Sancti Petri y de cómo ella había salido en una película de Lola Flores y Manolo Caracol, aunque no la dejaron cantar ni bailar, hoy quién pasé cuesta imaginarlo, pero todo es ponerse a ello, o llevar hasta mujer que pasea por el parque del brazo de su nieta, a ese lugar que lo lleva en un altar de su memoria y cuando lo venera, alivia un gélido Enero en Madrid.

Texto: Pedro Maximiliano Cascos

Fotos: Ana Manotas Cascos

El último trago ya paso

La playa es mi cementerio

LAS ABARCAS DESIERTAS

2012-01-06T13:08:00.000+01:00

Mi deseo es que ningún niño se haya quedado sin un regalo el día de
Reyes, pero nunca viene mal recordar estos versos. Feliz día de Reyes.

Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.

Y encontraban los días,
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.

Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.

Toda la gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y un mundo de miel.

Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.

Miguel Hernandez

Donde habita lo desconocido

2011-12-24T18:30:00.000+01:00

Valle de Calabazas-Los Ibores (Cáceres)
CASTAÑO DE POSTUELO

Castaño de Postuelo

La tarde iba cayendo, parecía tenerprisa por presentarnos a la noche, el duendecillo corría y jadeaba, una inmensaalegría llenaba su pequeño cuerpo, tenía cita en el bosque, en la calma de lanoche con las almas perdidas que vagaban entre los montes, él sabía desenderos, los había pateado todos donde muchos nunca llegaran.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Foto: Ana Manotas Cascos

Senda de luz

La espera de tantas soledades

2011-12-07T12:47:00.001+01:00

¿A quién espera, quién busca la soledad en unaplaya solitaria?. Tal vez a la propia soledad, quién camina despacio y confrecuencia hace altos en el camino, y mira los horizontes de su alrededor comosi esperase una respuesta a una pregunta que hizo hace ya mucho tiempo. Sólomira a las aves que sobrevuelan, y tal vez imagine que es la última personasobre la faz de la tierra, y que que por lo tanto sólo espera soledades, yanadie queda que pueda responder a su eterna pregunta, que de tanto tiempo comola hizo se la ido olvidando, igual que el viento esculpe con paciencia la duraroca.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Foto: Ana Manotas Cascos

Sobre grullas y azucenas

2011-11-28T03:00:00.000+01:00

FESTIVAL DE LAS GRULLAS EN EXTREMADURA 2011
Mi agradecimiento a Jose Manuel Lopez y Anastasio Fernández García, por su amabilidad y por contar conmigo para la publicación de "Las grullas como recurso turistico en Extremadura".

(Düsseldorf-La Moheda. Extremadura)

En mi peregrinaje enpos de la grullas, buscando cazar lafoto perfecta que nunca llegará, me acompañó aquel día Jerónimo, que viene todos los años por estas fechasdesde Alemania, concretamente desde Düsseldorf, para llevar azucenas a lastumbas de sus padres, fue una promesa que hizo a sus progenitores y que sólo supropia muerte quebrará. Desde hace tres años, me acompaña a ver las grullas ala Moheda, le impresionaron la primera vez que las vio.

-Se parecen a mí y aotra mucha gente. Dijo sin dejar de mirar el vuelo de estas aves migratorias,con la voz embargada por la emoción, supuse lo que pasaba por su cabeza pero nome atreví a preguntar.

Seguimos caminando yhaciendo un alto en el camino, preparé mi cámara fotográfica y un llamativoteleobjetivo, a Jerónimo le parecía demasiado aparatoso todo aquello.

-No irás a asustar alas grullas con eso, da más miedo que un rifle.

Me dispuse a poner enpráctica mi escasos conocimientos como fotógrafo y ornitólogo con másentusiasmo que aciertos, pero que he aprendido a disfrutar de mis errores. Un clic, dos, tres… disparé hasta que note elcansancio del brazo, recordé que al día siguiente tenía cita con lafisioterapeuta y con mi dichoso codo.

-Ya te has cansao,joven.

-Es el codo.

-Pues sí que estásdescompuesto con lo pocos años que tienes. A Jerónimo le gustaba picarme yecharme por cara la buena salud que tenía, en Alemania participaba en carreraspopulares y había hecho un par de maratones.

-Soy como las grullas,no nos cansamos de andar o volar en busca de poder comer, no nos asusta ni elhambre ni el frío. Cuando llegué por primera vez a Alemania, era como cualquierpájaro de estos, un emigrante que busca lo que cree es justo.

Así era Jerónimo,honesto, terco y leal a su palabra. Me miró cuando íbamos en el coche de vueltaal pueblo.

-¿Me prometes una cosa?

No dije nada, peroafirmé con la barbilla.

-Cuando muera, llévameazucenas a mi tumba.

-¿A Alemania?

-No, el sueño eterno loquiero aquí, cerca de los míos y de las grullas.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Fotos: Ana Manotas Cascos

LA MUSA Y EL DIABLO

2011-11-10T04:30:00.000+01:00

Quería dedicar esta entrada a Remei, por su amabiliadad y por su creatividad.

La noche del viernesalguien había llamado a casa justo en los escasos minutos en que me habíaausentado. No había dejado mensaje en el contestador y era un número que no meresultaba familiar. Pensaba quien podría ser y justo llamó en ese instante. Unavoz de mujer joven preguntaba por mí.Era Ana, una chica búlgara a la que conocía desde años atrás. En realidad sellamaba Anna, pero todos sus amigos la llamaban Ana. Nada más saber que eraella, evoqué su cara y su figura. Había sido modelo de Bellas artes y camareraentre otros oficios, una singular belleza del este, que siempre mantuvo un distanciamientocon los hombres, una inocencia aderezada con un puntito diabólico. Me preguntósi podríamos vernos al día siguiente a eso de la una del mediodía en el Retiro,la pregunta era pura cortesía, sabía que acudiría sin falta y que estaríaesperándola media hora antes, inquieto ante su llegada.

Amaneció un día gris yde temperatura templada, con todos los tópicos otoñales que un lector o lectoraavezada de novela romántica pueda imaginar. Llegué con cuarenta minutos deadelanto, pero acelerado por verla, caminaba rápido paralelo al lago, cuando vique alguien se me acercaba por el lado derecho.

-¿Tienes prisa, Pablo?

Paré en seco y miré hacia ella. Estaba más guapa que decostumbre o es que tenía mala memoria.

-Hola, ¿qué tal?. Es loúnico que acerté a decir. Ella me besó en la mejilla y seguimos caminando,caminaba bien erguida y pisando con firmeza, me propuse imitarla mientras iba asu lado, no creo que lo consiguiera, ella lo notó y me sonreía.

Cuando llegamos almonumento del ángel caído nos sentamos en un banco cercano, y como casi siempreno sabía de qué hablar con ella. Anna tomó la iniciativa y me contó lo que quería contarme, lo que me había echado demenos, y de que se había quedado con inmensas ganas de conocerme, era un pobrediablo muy feliz y a quien otro diablo de mayor grado que había bajado a losinfiernos terrenales para echarme un cable y aliviar un destino de hastío, creoque mi novela estará en breve, con ayuda del diablo y de la musa Anna.

Texto: Pedro Maximiano Cascos
Fotos: Ana Manotas Cascos

OTRO DÍA QUE SE DESPIDE

2011-10-27T11:28:00.000+02:00

Esta entrada se la quiero dedicar a mi tía María Cascos, que nació y murio en el barrio de la Laguna. Su barrio.

Otrodía que se despide, sin más remedio. Cada vez detesto más a los relojes, con susagujas circulando a toda prisa, anunciando lo que ya sabemos. Cada atardecersobre la Laguna de Campanario es diferente, como cada pulso no es igual alanterior. Pero ambos nos hablan de lo mismo, del discurrir de la vida. A vecesmirando estos atardeceres me lleno de gozo, otras en cambio es tanta lanostalgia que me marcho antes de que anochezca y pienso como será ese últimoatardecer que verán mis ojos sobre la Laguna.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Fotos: Ana Manotas Cascos

La Laguna (Campanario-Badajoz)

El espantapájaros que quiso ser Travolta

2011-10-14T19:15:00.000+02:00

A todos nos gusta jugar a ser lo queno somos, sólo hace falta desinhibirse y no temer al ridículo. A esteespantapájaros también, ¿por qué no?. No sé donde habrá podido ver a JohnTravolta y sus contoneos, pero desde luego este es un espantapájaros de"Fiebre del sábado noche". ¿Se imaginan a este espantapájarosentrando de hurtadillas en un cine de verano a ver al hortera de Travolta?. Talvez sólo sea casualidad, y este pobre moñigote-dicho con todo el cariño.-hayapensado que hartado de la misma pose, esta nueva sea mejor para cumplir sucometido. ¿Quién sabe?,igual un hastiado creativo de Hollywood, pasó cerca y sele encendió la bombillita. Tampoco el espantapájaros le iba a pedir derechos deautor. Por cierto, el cereal merma en los campos, los pájaros también seacostumbran a los ritmos discotequeros.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Foto: Ana Manotas Cascos

Fiebre del sabado noche

LA PLAYA QUE LEE Y ESCUCHA

2011-10-02T10:57:00.000+02:00

Las huellas que dejan nuestro caminar sobre la arena de la playa, son como nuestras historias. De todos y cada uno que llega a ese lugar tan lleno de silencio fuera del estío. Aquí llega el marinero recién jubilado y melancólico, recordando un tiempo pasado que era duro, pero era joven, llega también el desenamorado de un amor que creyó para siempre, el parado que no tiene trabajo y ese día es su cumpleaños, ha llegado a los 45, ni viejo ni joven para una sociedad que todo lo devora, pero desubicado. Ese silencio que todo lo inunda, que todo lo llena hasta parecer infinito. Si te dejas llevar por él, sientes la paz,pero si piensas en él, es inquietante tanto silencio y sientes miedo. De repente unos chiquillos, que corretean por la arena, la playa parece feliz. No es bueno quedarse varado en la excesiva melancólica, pues es prisión de firmes rejas. Vendrá la marea y se llevará las huellas.Pero la playa ha leído en ellas y como el lector de buena memoria, guarda cada historia para sí, haciéndolas suyas, un cachito le pertenece y en poco tiempo sabe de nosotros cuanto necesita.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Foto: Ana Manotas Cascos

¿El principio de lo desconocido?

El vuelo de las golondrinas

2011-09-17T14:49:00.000+02:00

Volvieron las oscuras golondrinas,

anidaron en el abandono,

dieron vida a la soledad anodina,

pero a ti.. a ti no te perdono.

Máspaz me han dado estos pequeños pájaros, que algunos de mis prójimos, ellos danvida y alegría. Nosotros nos mermamos unos a otros, nos quitamos y nosdevoramos. Razón llevaba Séneca, cuando afirmó que el hombre era un lobo parael hombre. Quién fuera golondrina, ligero pájaro sin lastre sobre la tierra,que cuentan alivió de espinas a Jesús en la cruz.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Fotos: Ana Manotas Cascos


AGAZAPADA

ORFEÓN GOLONDRIANARRA

Cualquier tiempo pasado....

2011-09-02T18:43:00.000+02:00

Magacela (Bádajoz) . Quería dedicar esta entrada a Ines, Alcaldesa de Magacela, y a Beatriz, Concejala, por su amabilidad y por invitarme a estas bonitas fiestas.

Lejana nos queda la Edad Media, mucho ha llovido y secado, mucho se ha sufrido y se ha vivido. Pero pasado el tiempo y con la distancia que dan los años (enorme distancia), recrear lo que no se ha vivido, nos sirve a las personas como válvula de escape a lo cotidiano, que en el mejor de los casos nos aburre. No deja de ser el mercadillo medieval un teatro en la calle, un agradable punto de encuentro, diferente a lo habitual, donde sacamos algo de nosotros que no hemos sacado .La imaginación sale a pasear en los calurosos días de verano.

Textos: Pedro Maximiano Cascos

Fotos: Ana Manotas Cascos

Alegría de Oriente en Occidente

El caldero mágico

DONDE HABITAN LOS DUENDES

2011-08-22T09:52:00.000+02:00

-¿Qué es eso, Papá?. Preguntó mi hijo.-Eso es el cerro Masatrigo.Por un momento se quedó callado, mientras mi padre le tomaba de su manita e intentaba conducir sus pasos.-Es un cerro de origen volcánico. Dijo mi padre. -Al menos eso es lo que oído siempre.-Creo que no hay fundamentos necesarios para afirmarlo. Por mi parte como siempre empeñado en llevar la contraria.-No me tuerzas la camella,hijo. Mi padre hasta parecía enfadarse, lo hacía realmente bien. Mi hijo miraba hacia arriba a su abuelo con cara de sorpresa y de repente comenzó a hablar con fuerza y decisión.-Pues eso es, que era un volcán viejo donde llegaron los duendes y apagaron el fuego y se quedaron a vivir dentro.Pues ni más ni menos, mi hijo había hablado y sentado cátedra a su tierna edad, además de zanjar posibles tontas disputas. Él si que es un duende con la imaginación acelerada. Que nadie te eche el freno, hijo.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Foto: Ana Manotas Cascos

Las piramides de la madre naturaleza

Quien te ha visto y quién te ve

2011-08-07T22:04:00.000+02:00

Él se llamaba Juan y se apodaba "Jabín",ella se llamaba Lola y se apodaba "La nena".Eran un matrimonio deconveniencia y mal avenido, que trabajaban como campesinos a jornal en uncortijo solitario en semirruinas. La cazaña trepó en ellos como lasenredaderas y una noche sin estrellas, Juan mató a Lola, un sillazo en elcostado y dos certeras puñaladas, la sangre se fundió en el suelo con el polvoy la mugre. La enterró junto al río. Los días siguientes, Juan en su soledadcreyó sentirse aliviado, hasta percatarse de una oveja que se desviaba delrebaño y se rezagaba, así varios días, Juan se acercaba con el garrote parapegar al animal, la oveja permanecía quieta y miró... Juan sintió unescalofrío, aquellos ojos eran los de Lola. Aquella noche no durmió, a lamañana siguiente mató al animal del mismo modo que a Lola, pera esta vez cortóla cabeza y la pusó sobre un poste esperando ser testigo de su putrefacción,era un verano de fuerte calor y no debería tardar. Un día y otro pasaba Juan aver la cabeza y permanecía intacta, así durante cuarenta días con sus cuarentanoches en las que no durmió. Una madrugada Juan salió del cortijo, habíacambiado el garrote por una cuerda, la colocó sobre una encina y haciendo unahorca, Juan se colgó, mientras agonizaba, la cabeza se putrefactó, quedandolimpio el hueso. Mientras Juan había dejado este mundo y se mecía guiado por elviento, en breve se avecinaba una tormenta de verano.

Texto: Pedro Maximiano Cascos
Fotos: Ana Manotas Cascos

Los que navegaron en el tiempo

2011-07-22T21:09:00.001+02:00

Se quedan aparcadas las barcas que faenaron, testigos de tantos trabajos y tantos anhelos, que se deseaban llevar a buen puerto. Se queda taciturno el pescador que envejece mirando ese mar que le ha dado y le ha quitado. Sus horas parecen muertas, está aparcado como su barca, parecen atrapados en el tiempo. Sólo las arrugas en la piel y la pintura desconchada nos habla, de que todo pasa y nada permanece, pese a la quietud insolente.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

MATERNIDAD RICO DESAYUNO

2011-07-09T10:17:00.006+02:00

CAMPANARIO (BADAJOZ)

!Qué bien sabe el cordero del calor maternal!, y cómo feliz y satisfecho, tras su buen desayuno, corretea por el campo, brinca y salta, nadie se lo dicho pero sabe que es el rey.

Pedro Maximiano Cascos

Viendo la vida pasar (Madrid, terraza del Circulo de Bellas Artes)

2011-06-25T11:53:00.001+02:00

Cuando llega el buen tiempo en Madrid, tres amigas dígamos que maduras, cansadas de languidecer frente al televisor, deciden dejar por una tarde el familiar espacio de sus salas de estar y su cercano barrio. Acuden al centro de Madrid con la ilusión de unas colegialas que acaban de terminar el curso. Nada más salir de la boca de metro de Sol, toman asiento en la terraza de un local cercano, no han terminado de sentarse cuando ya ha llegado el camarero, un joven latino y cinceño que amablemente les pregunta que desea, una de ellas las más decidida y bromista responde con guasa al camarero que si le dijese de veras que es lo que deseaba se asustaría, el chico se ruboriza y entra presto en el local a por las consumiciones. Mientras toman unos refrescos sin ninguna prisa, comentan todo lo que ven a su alrededor, llama su atención como se visten las chicas jóvenes, las miran y recuerdan sus años mozos, de como cualquier tiempo pasado parece mejor, sin dinero y algunas miserias, pero con las inconsciente alegría de la juventud, donde la vida parece no tener fin, ahora en este momento, viendo la vida pasar, todo cobra otro significado. Esa tarde la puerta del Sol es un hervidero, una fiesta a la que no han sido invitadas, pero se han colado, se dejan las bebidas a medio terminar, se levantan con brío y se pierden entre la gente.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Viendo la vida pasar

La siesta hora del recreo

2011-06-19T10:36:00.001+02:00

CAMPANARIO (BADAJOZ)

¡Qué mágicas eran las horas de la siesta!, cuando se es niño y te liberas del yugo de las imposiciones y aunque el sol se caiga a cachos como se dice por Campanario, campeas a tus anchas y el paisaje de La Serena en pleno verano, duro y áspero, a los ojos del niño ávido de unas horas de juego placentero, parece un vergel exótico. ¡ Qué buenos esos baños en el río Guadalefra!.

Textos: Pedro Maximiano Cascos

El otro peine de los vientos

2011-06-10T11:57:00.001+02:00

Los caminos del arte y de la naturaleza son caprichosos, cambiantes como el viento y la frágil voluntad humana. ¿por qué una solitaria playa puede ser un museo que no tiene conciencia de serlo?. Chillida ideó el Peine de los vientos, para moldear los aires del mar Cantábrico. Se han fijado quienes pasean o se bañan como lo que a la vista del profano parece ser un amasijo de hierros, restos de un naufragio naufragado en el olvido, se erige resistiendo en obra de arte de casual, reclamando en el maso silencio su lugar en un mundo que le ha varado, como un hijo bastardo del arte, como el artista callejero que hace de la limosna y la voluntad el pan suyo de cada día, así resiste el otro peine de los vientos.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

PREMIO SUNSHINE AWARD

2011-06-08T14:38:00.004+02:00

Hola a todos he recibido de manos de la compañera bloggera ANNA ORTEGA ALARCÓN, el premio SUNSHINE AWAR, por mi blogg, quiero agraceder a Anna por acordarse de mi. Este rincón nacio para poder compartir con vosotros mi afición a la fotografia y a la vez dar a conocer a Pedro Maximiano Cascos, que es un buen escritor.
Bueno lo malo es que ahora tengo yo que dar el premio a 12 blogs.
Después de pensarme mucho, he dedicido no voy a elegir a los doce blog que mas me gustan porque seria injusto con todos los demás ya que son muchísimos mas de doce los que disfruto a diario y no podría dejarlos fuera de ninguna de las maneras, así que este premio de luz de sol os lo dedico a tod@s los que pasáis tanto por aquí, como por mi blog y le dedicáis vuestro tiempo en dejar un comentario con lo que se enriquecen de forma extraordinaria ambos blogs.

Un abrazo a todos.

ESPERANDO VISITA-PARQUE MOHEDA ALTA

2011-05-28T16:15:00.000+02:00

Donde pacen las grullas no es terreno inhóspito para ellas. Es la dehesa su hogar natural, la casa donde siempre quieren volver. No hay polución, ni vertederos, ni el estridente tráfico. Cuando llegan las grullas se integran en el paisaje, son el paisaje, que parecía llevar mucho esperándolas, cuando se las mira desde la carretera se puede creer que llevan toda la vida ahí.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Esperando visita

Felinos de andar por casa

2011-05-15T12:22:00.004+02:00

¿Alguien se ha quedado mirando fijamente a los ojos de un gato alguna vez?. ¿Y si lo han hecho, no han sentido un extraño escalofrío?. Son cariñosos y ágiles, pero también muy listos y saben más de nosotros de lo que nosotros podamos saber de ellos. Recuerdo una vieja historia que creo haber escuchado, donde unos gatos terminaron controlando la vida de una familia hasta que les empujaron a un suicidio colectivo. Viéndoles caminar y escuchándoles ronronear nadie imagina nada. No vemos más allá de lo que ven nuestros ojos. Pero la realidad y sus otras realidades van de la mano y se guardan en los ojos de los gatos.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Ternura agazapada

Fragil, no tocar demasiado

Ensoñación barcelonesa

2011-05-06T12:17:00.001+02:00

Jimena, una chica que había estudiado Bellas artes y en la época que la conocí pintaba pulcros retratos por encargo, me habló por primera vez de Manuel el de la vías, un desconocido artista extremeño, un maldito sin buscarlo, que se atrevió demasiado a soñar despierto, desafiando a la lógica tan a menudo empeñada en ser aplastante y a la tan manida y mal entendida madurez. Nadie pudo aplastarlo, pero si le entendieron mal. Hijo de una familia de ferroviarios, desde niño miraba el horizonte que dejaba la vía que iba al levante y Barcelona. Para él Barcelona era sinónimo de cambio y esperanza, como un lugar de ensueño y colores en su mundo de blanco y negro. Mientras dibujaba en la arena y con el carbón de los trenes. Al cumplir los quince y con esos arrebatos propios de la edad y la desesperanza se metió de polizón en un mercancía repleto de fardos. Conoció esa Barcelona de artistas bohemios, de mujeres de vida alegre, también de miserias y de hambre, dibujaba y pintaba para comer, se ganó a mucha gente por su simpatía, pero nadie le comprendió, ni los artistas incomprendidos que posaban en las tertulias, para ellos sólo era un artista menor o ni siquiera artista. vivió con penurias pero feliz como pocos podamos entender, dejó una obra desperdigada al igual que sus sueños, pintó de colores tantos tonos grises, sabía de la miseria que le rodeaba, pero que nunca le venció, él vivió en su Barcelona, como ese loco más cuerdo que nadie y el cuerdo más loco, que sabe hacer equilibrio en la cuerda floja del destino, el suyo se llamaba Barcelona.

Textos: Pedro Maximiano Cascos

Los Ibores, manantial de fantasía.

2011-04-26T10:16:00.002+02:00

Al lado de las Villuercas y hermanada, como sólo la naturaleza puede estarlo, se encuentra la comarca de los Ibores. Aunque menos nombrada en las guías turísticas que su vecina, no por ello deja de ser un lugar a descubrir por los ojos curiosos de quienes ansiosos por salir de la rutina y la ansiedad que muchas veces provoca nuestros modos de vida. Cuando se llega a uno de los cinco pueblos que forman la comarca (Bohonal, Castañar, Fresnedoso, Mesas y Navalvillar). Se detiene el coche y hastiado de volante, te olvidas por unas horas que deseas parezcan eternas ,de los hábitos necesarios pero esclavizantes.

Asoma tras cada paso la naturaleza, sorprendente y salvaje, quizás no tanto para los habitantes de esta comarca, para quienes estos campos libres es su rutina, aunque más se tendría que decir que es su día a día, rutina es una palabra que sugiere una losa plomiza, y si de algo está ausente este lugar es de losas. Todo fluye como los manantiales que discurren por sus abruptas tierras, todo fluye …las estaciones del año, las lluvias, el sol de invierno o de verano, el árbol que se ha secado o el retoño que florece, el cabritillo que amamanta su madre o el que fuese orgulloso macho cabrío que dejando la vida terrenal alimenta a los buitres. Todo aquí fluye sin aspavientos, es el día a día de un lugar de fantasía para quien sale de un bosque de cemento y caminos de asfalto.

Textos: Pedro Maximiano Cascos

Lugar de Hadas

Seda

Playa de Bolonia-Tarifa (Cádiz)

2011-04-09T10:25:00.004+02:00

Déja vú

-¿Te acuerdas de...?. Ella me hablaba sin dejar mirar el horizonte del mar, mientras por mi parte entretenía en mi regazo a nuestro gato, que de perezoso o viejo que es ni ronronea.
-¿De qué quieres que me acuerdé?
- De aquel sueño que te conté.
-Me has contado muchos.
-Si, ese en el que paseo sola por playas de arenas blancas, y de vez en cuando encuentro gente a la que no conozco y pasan a mi lado como si fuese invisible.
-Eso es cómo pasear por Madrid.
-Estar aquí es como un sueño, no por lo deseado de venir, si no por lo irreal que es el paisaje y el entorno.
-Sí, parece todo un tanto surrrealista.
-Me siento feliz aquí, es bueno ser invisible a los ojos de otros algunas veces.
-¿También a los míos?
Ella se acercó y me besó con timidez, como la primera vez, aunque once años que nos conocimos y seis que vivíamos juntos. Era como el primer beso, el mismo olor,el mismo tacto, el mismo galopar de corazón, no era como la primera vez, era la primera vez . Nuestro gato ya no estaba, algo nuevo y ya vivido. ¿Quién me lo puede explicar?, mejor no, se pierde la magia que tanto necesitamos.

Textos: Pedro Maximiano Cascos

La frontera del último suspiro

ESE BOSQUE-LAS VILLUERCAS (CACERES)

2011-04-02T10:14:00.003+02:00

Es el bosque como un hombretón tímido y que no se deja mostrar con frecuencia. Tiene miedo de los que atraídos por su belleza se adentran y no saben salir, de quienes codician su riqueza y lo prostituyen en aras de una civilización que incívica se comporta. De que una mala idea, un fuego criminal que reproduce, rompa en pocas horas, lo que madre naturaleza fue creando en años. El bosque es como un hombre fuerte atado de pies y manos, expuesto a demasiados enemigos. El bosque desearía poder ocultarse.

Textos: Pedro Maximiano Cascos


El otoño se muestra

Los hobitantes del bosque

ESE GATO

2011-03-18T10:36:00.003+01:00

Esta entrada se la dedico a Mamen, a ella le gustaban los animales y la vida. Le hubiera gustado este lugar, en Cadiz, un sitio tan querido por ella.

El señor Don Gato

Ese gato que nos guía, que aunque esquivo nos acompaña, siempre a distancia prudencial, como si lo hubiera aprendido en un manual. Por entre las calles de un pueblo abandonado, donde el gentío es sólo un vago recuerdo, casi una leyenda. Ese gato siempre acompaña a quiénes curiosos, acuden a este pueblo fantasma, y sin que nadie se perciba de ello, el gato siempre hace el mismo recorrido, y los visitantes sin ser conscientes de ello se dejan guiar por el magnetismo de ese gato. Es como si al gato le interesara un recorrido y no otro, dejando partes del pueblo fuera de las visitas. ¿guarda algún secreto? ¿nos previene de algún peligro?. Como en un poema de Pavese, los gatos lo sabrán.

Textos: Pedro Maximiano Cascos

Campanario, jardín de infancia.

2011-03-06T10:38:00.003+01:00

El inicio del viaje

Quería dedicar esta entrada a mi pueblo (Campanario-Badajoz) y a la memoria de mi tía María Cascos Mateos.

Volver por ciertos lugares de Campanario, es darse de bruces con la memoria de la primera infancia. Calle Laguna, la Laguna, plaza de La Soledad, donde antes había una escuela, las escuelas del Arrabal chico, calle La calzada, el silo, el cementerio viejo, el paredón (pairón) con su vieja presa y su molino en desuso, el arroyo de las brujas, la tan temida carretera de Villanueva de La Serena para los mayores, no querían que cruzáramos para ir a jugar tan lejos. Ir a la estación, toda una aventura, recorrir lo prohibido, jugar en lo oscuro. Son lugares que dejan una fuerte impronta en la memoria, y seguro que dentro de unos años, cuando por la noche no recuerde que almorcé, seguro que en la duermevela creo que correteo por calle Laguna yendo a pescar o a jugar por las heras, y desde la puerta del hogar, mi abuela sigue atenta mi recorrido.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Inmenso azul

Nostalgia

Manoel y Ganda. (Badajoz, añoranza . Lisboa, saudade.)

2011-02-26T15:51:00.003+01:00

Con los primeros días del otoño y tras haber cumplido con mis obligaciones en la feria ganadera de Zafra. Decidí llamar a Manoel, portugués de setenta años, hombre de campo jubilado, que tantos años había trabajado en la raya y al que conozco desde que tenía cinco años y él era un hombre curtido, afanado en sacar a sus cuatro hijas adelante. Estaba casado con Elvira, una extremeña costurera de Cheles, con la que ahora tras una vida laboral muy laboriosa y de privaciones, disfrutan de una placidez viviendo en Badajoz en un modesto y acogedor pisito del barrio de San Roque. Todo por estar más cerca de las hijas y los nietos, me cuenta, ya que él añora su Alentejo y de vez en cuando ver el océano desde Lisboa y Elvira su Cheles natal. Para paliar tanta añoranza o saudade, se me ocurrió hacer un breve viaje a la capital lusa con ellos, se nos apunto Raúl, su nieto mayor de siete años, por suerte un niño dócil.

Llegamos bien, sin agobios y tras una frugal comida en una cafetería cercana al hostal donde nos alojamos, nos acercamos a ver la torre de Belém, Manoel o también Manuel, pues lleva más años en España que en Portugal, ejercía de improvisado guía turístico, recordaba sus años mozos cuando siendo un adolescente de incipiente barba trabajo como chico de los recados para un boticario, por comida y techo y algunos escudos. Nos contaba lo que ya sabía de esa etapa de su vida, no contó nada de la chica rubia que fue su primer amor, la presencia de Elvira y su nieto lo impidió. Cuando le preguntan si se siente más español o portugués, él dice que es íbero-lusitano, pastor que defiende a los suyos como legítimo descendiente de Viriato. Habla un fluido español con fuerte acento de Badajoz (Badahó), un refinado portuñol y un arcaico portugués que cuando lo habla su voz se llena de saudade. Nos empezó a contar sobre la Torre de Belém, emblema de Lisboa, comenzó a ser construida por el arquitecto Francisco de Arruda en tiempos de Manuel I , tengo un nombre de rey para un hombre de campo solía bromear, nos siguió hablando de la torre y sus influencias mozárabes y de que el arquitecto era el mismo del Monasterio de los Jerónimos. Nos habló de la historia de Ganda el rinoceronte, que había sido un regalo para Alfonso de Alburquerque, por entonces gobernador de la India portuguesa y este se lo envío a Manuel I, despertó mucho interés en su época, tanto que como atracción de feria, fue enviado a Roma y murió en el viaje, Manuel decía que ese pobre animal murió no de pena, si no de saudade que no es lo mismo y que a los animales que son más sentidos que las personas les agarra por dentro muy fuerte hasta llevarlos a la muerte, Manuel calló por un instante que parecieron horas tras la charla que nos dio y miró el horizonte del Atlántico con la mirada cansina y algo apagada, Elvira y yo mirábamos a Manuel atentos, tal vez pensando lo mismo.

Textos: Pedro Maximiano Cascos

Mirador del Atlantico

Las Villuercas-Viaje al centro de la tierra

2011-02-17T13:38:00.000+01:00

(Valle de Viejas-Las Villuercas-Cáceres)

Si Julio Verne hubiera conocido las Villuercas, tal vez su novela “Viaje al centro de la tierra” hubiera sido distinta. Si con sus quiméricos ojo hubiera mirado este paraíso en estado puro y armonía sin alteraciones, donde la mano de la acción del hombre, no ha ido actuando de forma acelerada, quién sabe lo que podría haberle inspirado a tan desatada imaginación, una imaginación que hubiese encontrado un espejo donde mirarse en las aguas de estas tierras donde el tiempo lleva velocidad distinta y algunos de los males de nuestros tiempos se ralentizan, o se paran, quedando un reducto para la utopía donde aún respira y sueña en sus noches iluminada por la luna llena, que esplendorosa luce cuando a sale a pasear y dejarse ver, en un cielo tan limpio.

Textos: Pedro Maximiano Cascos

Aún resistimos

Las bailarinas

La Siberia extremeña, el cielo protector.

2011-02-10T22:34:00.003+01:00

Donde habita el agua

Allí donde se pierde el horizonte parece nacer el cielo, cada día uno nuevo, distinto al anterior, algunos puede que parecidos, pero si estamos ojo avizor podremos percibirnos de que nunca ha habido dos cielos iguales sobre la Siberia extremeña. Paraíso aún sin mancillar, puede y debe hacer las delicias de fotógrafos y amantes de la naturaleza. Si en alguna persona confluyen estas dos pasiones, está de enhorabuena, cuando pise la Siberia puede que haya amor a primera vista, y que esas cursis mariposas revoleteen por su estómago durante tiempo.

En 1926 bajo la dictadura de Primo de Rivera, hubo en algunos medios una campaña a favor de esta comarca, queriendo limpiar su nombre y fama. En un principio el término Siberia aludía a algo peyorativo, atraso e incomunicación. Cuando se hablaba de Siberia, el imaginario popular se iba a esas tierras rusas, que si bien pocos habían visitado, la sola palabra evocaba una inhóspita soledad. De pueblos desperdigados y mal comunicados hablaban los comerciantes y visitantes de antaño. Pero estos pueblos lejos de sentirse ofendidos han adoptado el nombre como identidad propia y le han dado su apellido, la Siberia extremeña, ni mejor ni peor que la de Rusia, pero diferente y con personalidad propia, la que le confieren sus paisajes aún por descubrir y una naturaleza sin quebrar. Todo ello bajo el manto de unos cielos únicos que se suceden unos a otros tras cada día, cuando es su turno, pactado entre Cronos y Gaia.

Textos: Pedro Maximiano Cascos

El agua invasora

La niebla

¿A quién miras?

2011-01-20T11:23:00.002+01:00

¿A quién miras?

Quiénes son estos? Qué aburridos deben de estar para venir a echar fotitos, en vez de dejarme echar una siesta, con lo bien que se queda el cuerpo y con cuánto placer se bosteza y se estiran las patas para después cambiar de sitio. Seguro que me piden que pose, pero me haré como quién no oye, con lo poco que me gustan a mí las modeluquis, cuando salen por la tele, mis niñas que tanto cariño me cogieron no me hacen ni caso, ¡qué rabia me da!, así que si quieres una buena foto ya te la puedes ir currando.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Trujillo más allá de Pizarro

2011-01-14T16:25:00.004+01:00

Trujillo hechizado

Textos: Pedro Maximiano Cascos

Al lado de la autovía de Extremadura se encuentra Trujillo, ciudad noble y llena de historia y significado para el pueblo extremeño. Más allá de Pizarro, de su figura que tanto abarca, hay más, mucho más. La estatua ecuestre de Pizarro, preside y domina con altivez la plaza de la ciudad. Del antiguo campamento romano que había sido Trujillo, referencias a ello hay en “Gladiator” de Ridley Scott, donde el origen del personaje es aquí, algo que se paso por alto y se cambió convenientemente en el doblaje al español por Emérita Augusta.

Lejos de los tópicos y las tan trilladas guías turísticas, todos los lugares tienen otros encantos que muchas veces pasan desapercibidos, para el de fuera porque no se los muestran, para el lugareño porque está demasiado acostumbrado a ello.Trujillo no es una excepción, si pueden ir y no son conformistas, háganlo en buena compañía o solos, que sus sentidos busquen por sí mismos y dejándose llevar por la intuición donde está la emoción que cada busca, que cada cual necesita, como el agua que cuando nace en el monte busca su propio curso, busquen su propio curso en tierras trujillanas.

La noche nos cobija

Alhamar

La Historia petrificada

El mar y la mar

2010-12-31T17:44:00.002+01:00

Asomarse a una ventana, es un hecho cotidiano y a menudo anodino, seguro que para los transeúntes que muchos días pasaban por aquella calle y por casualidad vieran a aquel hombre que se asomaba todos los días a la ventana, hiciese buen tiempo o malo, no repararían en sus ojos cansados y melancólicos. Cuando los ojos están tan así, de esa manera, es porque sobre ellos pesan muchas historias, deseosas de que alguien pregunte sobre ellas y las haga revivir.

Aquel hombre se llamaba Mateo, y a menudo se le olvidaba su nombre, pero nunca lo que vivió como pescador en el mar, cuando sus compañeros se referían a él como “el Amarras”, cuando lo hicieron por primera vez le molestó, pero no había pasado un año, cuando si alguien lo llamaba por su nombre de pila, no respondía y seguía caminando, si lo llamaban por su apodo se henchía como las velas al viento, era un hombre de mar, no cabía la duda, formaba parte de un colectivo y eso para él era mucho.

Poco después del día de difuntos de aquel año, llegó una joven estudiante que llamó a la puerta de su casa, llegó como tantas cosas por casualidad. La chica se llamaba Marina, no sabemos si por casualidad. Estudiaba arquitectura y llamó a la puerta de aquella casa, atraída por la construcción sólida y austera. Llamó al timbre, espero paciente unos minutos de esos que parecen horas y obtuvo su recompensa, Mateo salió a recibirla, extrañado de que una joven que no fuese la cartera, viniese a visitarle. Marina explicó rápida y concisa a Mateo el motivo de su visita y aquel lobo de mar cuya memoria olía a salitre, mudó su expresión de melancolía y dibujó sin esfuerzos, de manera natural (era un hombre que no sabía disimular) su mejor sonrisa, la de las grandes ocasiones. Mostró con amabilidad aquel viejo inmueble a Marina, ella como alumna aplicada tomaba nota, estuvo casi una hora de las que parecen unos pocos minutos preguntando a Mateo y este respondía sin cansancio, después vino la recompensa para Mateo, invitó a la chica a café, ella aceptó sabiendo que ahora tocaba escuchar. Mateo habló largo y tendido como hacía años no lo hacía, parecía como ese actor en paro que durante años ha ensayado su mejor monólogo y no encuentra público que lo escuche, ahora si lo tenía, una sola persona pero atenta y agradecida, que escuchaba embebida las historias que iba desgranando Mateo mientras el café se enfriaba, al final de su discurso plagado de vivencias, Mateo dijo que la mar y el mar, son mujer y hombre a la vez, como una mujer fatal, de belleza espléndida que enamora y traiciona y como ese amigo fiel que decepciona tras acogerte.

Marina salió de la casa con felicidad agridulce, al salir a la calle, Mateo estaba en la ventana la despidió con la mano, después se quedó mirando a la mar o el mar, mirando a esa mujer fatal de la que sigue enamorado pese a todo y a ese amigo que no fue tan fiel, pero que aún le habla y le mira a la cara.

Textos: Pedro Maximiano Cascos


El mar

El mar

Artistas en la Calle-Madrid

2010-11-29T19:35:00.018+01:00

Elijo a Pepe, a Juan, al Zurdo…el líder del patio del colegio, con un aire de predestinado caudillo seleccionaba para sí a sus jugadores, dóciles gregarios que al escuchar su nombre pronunciado con tanta fuerza por su jefe, se les veía henchidos de alegría. El resto….eran los parias, (que cruel es a veces la infancia), que cabizbajos buscaban otro lugar. La infancia es un cruel y preciso ensayo de lo cabrones y estúpidos que seremos en la edad adulta para con nosotros mismos y los demás. El mundo del arte no es tan diferente de ese patio de colegio, donde algunos jugaban partidillos creyendo disputar la final del mundial. En tiempos de democracia y sociedad del bienestar, no en todas las ocasiones(como siempre) el talento va acompañado de oportunidades y premios, aplausos que regalen el oído y dinero para que no nos regalen limosnas. Las puertas de los selectos escenarios son difíciles de abrir. Menos mal que nos queda la calle, para esos otros artistas invisibles, para que podamos verlos, para el ojo y el oído que lo quieran.

Actores, estatuas humanas, músicos, malabaristas, sorprendentes a menudo, incomprendidos casi siempre, dan lo mejor de sí a cambio de nuestra exigua voluntad cuando se traduce en dinero, pero con la misma vocación de quien entrega su vida en un monasterio rezando a Dios y temiendo al demonio, estos anónimos artistas rezan a las musas y temen al público y los vaivenes de la vida, esa incertidumbre de la que tanto se habla en estos tiempos de crisis. El artista por vocación es como las flores que crecen en la basura, basura hay mucha y las flores escasean.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Nadie es Charot, Todos somos Charlot


El mudo acordeón


Un espejo, El Otro Yo

¿Alguien Quiere Jugar Conmigo?

PANTANO DE ORELLANA (BADAJOZ) EXTREMADURA

2010-11-29T10:55:00.007+01:00

Vistas del pantano de Orellana, desde el termino Municipal de Cámpanario (Badajoz)

Tantos años viendo un mismo lugar y te parece anodino, la rutina desfigura la belleza ante los ojos que la contemplan. No comprendes el entusiasmo que despierta en otra gente que lo ven por primera vez, te preguntas como es posible que ese niño se alborocé tanto, o esa pareja de novios paseen mirando lo que para uno es rutina. El pantano de Orellana La Vieja y su correspondiente presa han sido para mí un lugar que a fuerza de años ha dejado una fuerte impronta en la memoria. Una enorme balsa de agua, donde la gente de estos lugares vertió muchas ilusiones, pensando que a ver si igual que se retiene el agua y se domestica la naturaleza, se retenía el flujo migratorio de esos años y se domesticaba la necesidad, de tantas cosas que sólo quienes las han escaseado pueden valorarlas. Para dar valor a las cosas, también a las personas, hace falta que la ausencia haga mella en nuestro necio corazón. Para desdicha de padres e hijos, para que los últimos den valor a los primeros es necesaria la falta de estos y entonces piensas en lo que te ha quedado por contar. Para entender la belleza de ese lugar que de tan cotidiano te parece insulso, hay que perderlo de vista un tiempo, cuando te reencuentras con él, siendo el mismo lo ves vestido con sus mejores galas, mientras haya vida el reencuentro con el paisaje tiene remedio, el reencuentro con los padres no conoce el remedio, la muerte y el tiempo son jueces severos e irreversibles, mirando el pantano en días apacibles puedes olvidarlos, al menos por un momento que parezca eterno.

Pedro Maximiano Cascos


Un espejo, el otro yo

Espejo del cielo quiero ser

El Flamenco Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad de la UNESCO

2010-11-19T11:37:00.016+01:00

Son en las peñas flamencas, casas particulares y modestos escenarios de los pueblos donde se palpa un flamenco genuino en tantas ocasiones, sin nada que envidiar a los grandes escenarios previamente iluminados para lucir en una feria de vanidades. Cante, baile y toque, elementos sencillo para elaborar un arte complejo, poco apto en principio para los profanos y no iniciados. Artistas de relumbró, los no famosos y aficionados dan la cara ante un público a menudo exigente. Con pañuelo rojo y sombrero calado se presenta José Domínguez El Cabrero ante su público, para algunos flamencólogos no es lo suficiente flamenco, pero el tiene su parroquia que sabe sus letras como el Ave maría y el Padre Nuestro de este sinpar poeta flameco y hombre de campo, revoltoso y juguetón como el viento de poniente.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Quería hacer mi pequeño homenaje a todos los artistas flamencos y a todos los que les gusta este arte, mis felicitaciones por haber sido nombrados Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad de la UNESCO.Y también desde aqui dar todo mi apoyo al Flamenco Extremeño.


Jondura y Sentio

Pilar Villarejo “La Ratita” Extremeña, nace en Zorita (Cáceres), aunque actualmente vive en Navalvillar de Pela (Badajoz.En la actualidad es la voz con mejores registros del flamenco y es a su vez una cantaora “completa” interpretando desde la más pura Toná hasta la rumba más moderna.


Dinamismo y Flamenco

Carmen Osado, de origen Extremeño ,ha trabajado con Antonio el Bailarín o Antonio Gades, una de las mejores bailaoras que ha dado nuestra tierra.

El arte de vivir el flamenco

Raquel Cantero, natural de Cáceres. Ha compartido cartel con relevantes artistas del mundo del Flamenco, como Carmen Linares, Elu de Jerez, José Mercé, José de la Tomasa, Chano Lobato, Mariana Cornejo, El Pele, Esperanza Fernández, etc. En el año 2003 es seleccionada a nivel nacional para participar en los Circuitos de Música Injuve, una de las iniciativas más importantes en promocionar a jóvenes músicos.


Fuerza y flamenco

JOSÉ DOMÍNGUEZ MUÑOZ (El cabrero)
A mi me llaman Cabrero
por la gracia de dios,
porque llevo mis cantes
dentro de mi corazón,
para divulgarlos al mundo
con verdadera pasión,
el cante y el arte
están unidos los dos,
para el buen aficionao
así lo quiero cantar yo

Las Villuercas (Caceres)

2010-11-08T23:25:00.007+01:00

Viendo fotos como estas, y pasando por alto el razonamiento del que sabe de fotografía y de las lides con el tratamiento de la luz, con la razón aparcada a un lado y mirando de cara a la emoción, pura emoción sin adulterar, mirando con los ojos de la primera vez, cuando algo te gusta y te transmite, sin por ello tener que dar explicaciones. A través de la mirada la mente viaja a esos lugares donde nunca estaremos, pero nunca olvidaremos. ¿No les recuerda estos paisajes a la Tierra Media?, pueden imaginar caminado por estos montes elfos y hobbits perseguidos por los orcos. Desde estas atalayas y privilegiados miradores que son los montes de las Villuercas, cansado tras una larga caminata, sentado sobre una roca, te reconcilias con un mundo que lo sientes hostil y mirando con detenimiento estos paisajes, hacerlo de otra manera sería un agravio. Dejas volar libre a la imaginación, en un viaje hacia el mundo de la pura fantasía, pura evasión si lo prefieren. Uno recuerda los cuentos infantiles, de seres fabulosos, los cuentos de lobos que contaban las abuelas y los viejos pastores, y personajes de tanta literatura de fantasía, que por aquí podrían haber pasado, son las Villuercas un lugar real pero sobre el que se aposenta un áurea de leyenda a veces difícil de ver, es como una meiga gallega, no le gusta dejarse ver, sólo hacer sentir su presencia. Si por aquí hubiesen pasado Tolkien, Howard, Lovecraft, Poe, Wilde o esos trovadores y poetas anónimos, ese áurea hubiese coqueteado con ellos, dejándose querer, pero nunca entregándose del todo, no fuera a ser raptada por los artistas, temerosos de que algún día las musas los olvidasen.

Textos: Pedro Maximiano Cascos

La tierra media


Cinmeria en Extremadura

El descanso del sol guerrero

Cuacos de Yuste

2010-11-01T10:34:00.008+01:00

EXTREMADURA
Comarca de la Vera (Cáceres)

Cuando alguien se adentra en un paisaje como este, es como si de repente te hubieses convertido en un personaje de la literatura clásica de terror y de fantasmas, con miedo y melancolía a partes iguales, equilibradas en la balanza de nuestras sensaciones. Estás como si esperases que en cualquier momento y sin previo aviso el cuervo se posara en una rama del árbol, o Tuerca se acercará tras tu desprotegida espalda, o pronto volviesen las oscuras golondrinas y rompieran el silencio, o quién sabe, si cerca de ese árbol cuando los todavía vivos no los vemos, se reúnen Poe, Henry James y Bécquer y hablan de sus cosas, ajenos a la vida mundana.

Texto: Pedro Maximiliano Cascos

Camara F70. Película FP4, revelada con D76 casero. De manera digital le he añadido texturas

Fantasmagoria

Extremadura-Villanueva de la Serena (Badajoz)

2010-10-26T15:00:00.004+02:00

Por la calleja vienen extraños unicornios.
¿De qué campo, de qué bosque mitológico?
Más cerca ya parecen astrónomos.
Fantásticos Merlines y el Ecce Homo,
Durandarte encantado,
Orlando furioso.

F. García Lorca
'Poema del cante hondo'


Cuando fuí un unicornio

Tras las vallas el caballo parece que pace tranquilo. Nos mira como quién no mira nada porque el mundo ha dejado de interesarle, pero en verdad sueña y anhela, espoleado en su interior por las historias de sus mayores. Cuando las manadas de caballos eran más libres y eran montados por pieles rojas, atravesaban las grandes praderas tras los bisontes y pastaban en aquella tierra pródiga. Cuando a través de la cámara miramos al caballo, este piensa que también nosotros pastamos tranquilos tras nuestras vallas, pero que desearíamos ser pieles rojas y montados sobre él correr por verdes praderas.

Textos: Pedro Maximiano Cascos

El deseo oculto de ser montado por un piel roja

VILLANUEVA DE LA SERENA (BADAJOZ)

2010-10-16T11:41:00.002+02:00

Poema sobre el olivo viejo

Cansado y sereno descansa en medio del olivar,

Un viejo olivo, torcido y arrugado por los años,

Ya sus ramas, decaídas, fruto no pueden dar,

No le mira el campesino, sus ojos no caen en él,

No es el orgulloso árbol que mostraba a sus amigos,

Se siente como la amapola entre el trigo,

Una bella estampa para la inútil mirada del poeta

Una mala hierba que matar para el productivo agricultor.

Sus raíces ya no se alimentarán más de esa tierra,

Ira muriendo poco a poco en alguna rotonda de carretera,

Modernos geriátricos para los viejos olivos, adorno para limpiar conciencia,

Jaula civilizada para una primitiva naturaleza,

Encorvado ante la inminente muerte, cómo quién reza.

Pedro Maximiano Cascos

El viejo olivar

EXTREMADURA

2010-10-08T12:38:00.003+02:00

Campanario (Badajoz)

El último refugio

¿Quién enterrará al cementerio viejo?,
que ya no cobija almas,
sólo le queda su propio silencio, su propia calma.
la campana en su espadaña,
y para sus rincones telarañas.
No oye llantos o desconsuelos,
sólo a si mismo y el murmullo de los cielos,
como el loco que en el olvido,
habla consigo mismo.
No tiene descanso,
pues no hay cementerio para cementerios,
pero si hay olvidos para los olvidados.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

El último refugio

LA COSTA DE LA MUERTE (GALICIA)

2010-09-27T16:17:00.001+02:00

CABO VILAN

Al final de un verano de trabajo en pleno Madrid, a los que son gallegos y a los que no, la morriña junto con el cansancio nos hace acto de presencia, demasiado presente. Mi amiga Laura que es gallega y a la que conocí sirviendo mesas en las terrazas, me invitó a conocer su tierra. El día que pisé por primera vez la Costa de la muerte, pensé que en un lugar tan bonito y apacible ese nombre poco podía encajar, lo comenté con Laura, y ella me empezó a narrar historias de marineros con trágico final. A medida que avanzaba la tarde y mientras aún paseábamos las nubes fueron poblando el cielo y el viento ganando en fuerza, el que avisa no es traidor me dijo Laura y aligerando el paso nos dirigimos a un faro cercano. Laura conocía al hombre encargado de aquel faro, se llamaba Manuel. Comenzaron a caer las primeras gotas, muy frías y desagradables, la puerta de la pequeña casa junto al faro se abrió, Manuel nos había visto llegar y hospitalariamente nos recibía. Era un hombre ya de sesenta años, alto y delgado, amable sin efusividades, pero que transmitía serenidad, buena cualidad para un ocasional anfitrión en medio de aquella tormenta que se avecinaba. Nos sirvió unas copitas de un aguardiente casero que hacía en sus ratos libres y nos contó su vida curiosa y fabulosa, era hijo de madre soltera y decía creyéndolo con firmeza que era hijo de Poseidón. Laura escuchaba con respeto la vida que nos contaba, fabulaba sobre su vida, era un gran narrador entretenía y entusiasmaba si seguías su juego, Manuel en algunas cosas era como la Costa de la muerte, seductor e impredecible.

TEXTOS: PEDRO MAXIMIANO CASCOS

Poseidón

Sosiego

Lo que nos quedará por contarnos

2010-09-20T16:19:00.001+02:00

"Una historia de amor frustrado en el marco de la posguerra española. Tanto a los protagonistas de este cortometraje como a otra mucha gente,les quedó muchas cosas por contar."

Atriz: Elia Galera.

Director: Pedro Maximiano Cascos.
Fué rodado en Noviembre de 2003 en Puerto de Béjar en la finca que tiene alli Manolo Chinato.

Pedro Máximiano, no sólo cuenta en su haber con este corto, ha pasado por la Escuela de Cine de Cuba, ha colaborado en revistas de cine, en blogs y acaba de realizar un segundo corto titulado "Ventanas".

Extremadura

2010-08-30T16:13:00.002+02:00

Comarca de la Serena (Badajoz)

Sobre las tierras esteparias y páramos de La Serena, de vez en cuando la dehesa la abraza, como si fuese una amante furtiva, que no se atreve del todo a entrar de lleno en una tierra tan árida y difícil de predecir, con sus súbitos cambios de humor, al calor plomizo del hueco día, puede sucederle viento y nubes, una tormenta de verano malhumorada y con ganas de demostrar su capacidad a quienes miran el cielo. Los caminos de la Serena, pacientes aguardan al caminante que con sus pasos les hagan sentirse vivos, las encimas, erguidas y robustas saludan al viento cuando este se presenta y como silenciosas vigías parecen que desde su quietud salvaguardaran la paz silenciosa de estos campos, a menudo olvidados. Un silencio que dueño y señor, sólo se deja interrumpir por la tareas del labrador y el pastor, que con sus arados, el balido de las ovejas o el sonido de sus campanillas dejan sentir la vida por estas tierras, mientras sus encinas persisten, libres mientras la mano de quien sea no diga lo contrario. ¿Sabrían escuchar los orishas a los espíritus que habitan en estos árboles? probablemente sí, pero si no sabemos escuchar nunca nos enteraremos de que han hablado y todo lo que nos quieren contar.

Texto: Pedro Maximiano Cascos


Caminos que esperan caminantes


Premonición

Campos de Castuera

Las encinas del viento

Guadalupe (Cáceres)

2010-08-09T15:51:00.001+02:00

COMARCA DE LAS VILLUERCAS

Una tarde de invierno, esperando el autobús de vuelta a casa en la estación Méndez Álvaro en Madrid, se me acercó un hombre bajito de unos sesenta años,me preguntó la hora y nada más hacerme esta pregunta,pude darme cuenta de su desatada verborrea, cuando dije que era de Extremadura, parecía tener todavía más ganas de hablar, y al hilo de la conversación o más bien soliloquio, me contó una historia acerca de Guadalupe y dos peregrinos, uno creyente y otro ateo, se juntaron cuando apenas quedaba una hora para llegar al pueblo, y se dieron a conocer, al uno le movía su fé y el fervor mariano, al otro su pasión por el arte, no me estaba creyendo nada mientras me lo contaba ,todo sonaba a fábula con su moralizante moraleja final. Religión y arte se dan de la mano en Guadalupe, y hacen que gente tan dispar como esta se junten en un camino con un rumbo determinado. Me contó que no discutieron mientras iban con el camino,pese a sus diferencias,escuchaba con cortesía pero me estaba cansado y el autobús aún no llegaba. Me dijo que entraron juntos en el monasterio y cada uno explicaba al otro lo que ignoraba, salieron sabiendo un poquito más, después comieron juntos y me contó que fué el principio de una gran amistad,entre la morenita y pinturas de Zurbarán, pensé para mí que había sido un final a lo Casablanca en plenas Villuercas, pero no me creí nada,subimos al autobús y en la parada que este hacía en Lagartera, el hombre bajito y hablador bajó y me dijo hasta luego, bajé después a tomar algo en el bar y allí ví a este señor que era muy afectuosamente por un hombre moreno y más grueso de su edad aproximadamente, este hombre llevaba en sus manos una lujosa edición de un libro sobre Zurbarán. Comencé a creer.

Pedro Maximiano Cascos

Aromas de paz y Zurbarán

Extremadura. Campanario (Badajoz)

2010-07-11T11:18:00.002+02:00

Tanto ríos como carreteras, pueden ser valederos como metáforas de cualquier vida, eso ya lo supo sentir y plasmar demasiado bien Jorge Manrique, y no voy a llevarle la contraria ahora. Es algo universal que va desde la más recóndita aldea hasta las mastodónticas urbes que como bolas de nieve en cuesta abajo van siendo más grandes en cada giro que dan. Desde la aldea de La Guarda en nuestra cercana comarca de La Serena hasta Nueva York o México D.F. no somos tan diferentes a como nos vemos y nos ven. El agua y el camino, el camino que lleva el agua y el camino que nos lleva hacia ella, constantes de cualquier persona en cualquier lugar y en cualquier tiempo. En nuestro organismo mayormente somos agua y en nuestra alma, anhelo puesto en un camino, siempre se camina aunque a veces no lo percibamos. Para quienes ha visto crecer estos ríos y caminos de La Serena, para más señas y curiosos, en las cercanías de Campanario, todo sentir y vivir no es tan ajeno a nadie, son de los primeros paisajes que ves en tu infancia, con sus verdores en inviernos lluviosos, colores de gran fuerza cuando la primavera es generosa y los ocres, pardos y amarillos cuando los días son largos y el sol calienta. El agua que bebes y te bañas en ella y una vieja carretera que como si pecara de timidez se esconde en cada recodo, sin dejarte ver el final y curioso cualquiera se preguntará a dónde lleva, que no nos lo muestra. Quedando pues tras la curiosidad la impronta del anhelo en nuestros pensamientos, que como el río Guadalefra puede ser caudaloso, casi ir sin su agua, para renacer después con brío y que en su vida y curso ha aprendido a ser paciente y disfrutar de lo recodos del camino, en el lluvioso invierno o en el soleado estío.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Los Centinelas del rio

La Huida del rio

Carretera Secundaria

Madrid

2010-06-24T12:54:00.001+02:00

Mi Barrio

CARABANCHEL ALTO

Extremeños caranbacheleros. ( El arado y el hormigón).

Sin que se pueda llamar propiamente una diáspora o éxodo, la llegada de emigrantes extremeños hace ya algunos años a otros lugares de España, fué lo bastante significativa como para que hoy, en una sociedad tan mestiza como se avecina ,hablar sin aspavientos ni regionalismo o nacionalismos sacados de la manga de lo que supuso ello, para una generación de gente, los descendientes de esos muchas veces obligados y mal llamados en ocasiones, desertores del arado. Pongamos que hablo de mí y de Caranbanchel alto, cuando llegué en las cercanías del barrio había ovejas y cabras, en principio no era tan distinto del pueblo, pero si tu mirada se dirigía al norte, desde la altitud del barrio, veías y presentías el coloso que era Madrid, la ciudad era como el monstruo que todo lo devora para un infante perdido, con los años perdí el miedo a ese monstruo y comencé a quererlo.Pero mi primer amor en tierras madrileñas fué el barrio. Carabanchel alto era casi un pueblo por entonces y yo, como los demás que compartían situación conmigo, éramos extrañas plantas, que con raíces en una tierra, brótabamos y echamos tallos y hojas en otra tierra, una tierra este barrio de Carabanchel alto que resultó, por raro que parezca una madrasta acogedora.

Pedro Maximiano Cascos


Charco y espejo

charcos de agua clara en el camino
espejo que brota
en el transcurso de cada destino
de cada vida rota
espejo que celoso guarda el cielo
bálsamo de mala noche de desvelo
caminar pausado, ahuyenta el miedo.


Arte popular al aire libre

Charco y espejo

El pinar de San José

DENSA QUIETUD-MAGACELA (BADAJOZ)

2010-06-04T17:06:00.002+02:00

Hay nublados inciertos en la tardía tarde de agosto, y las angostas calles de Magacela se desperezan y ven que todo sigue igual, gozan del tranquilo discurrir del tiempo y el viajero que curioso pasea entre sus calles, siente el bochorno en su piel, por un momento se detiene y perezoso prepara sus ojos para disfrutar de un paisaje, particular aunque no venga en las guías de carretera, desde Magacela,el balcón de la Serena.

Texto: Pedro Maximiano Cascos

Densa quietud

2010-06-04T11:07:00.002+02:00

Me gusta ir por el campo

cuando muere la tarde. Son momentos

de no pensar en nada

ni de sentir tampoco sino acentos

mínimos, la callada arboleda o el cielo prisionero

en el profundo pozo. Qué lastimero

aire tienen las cosas

entonces, las quimeras que soñamos,

los mundos sin reclamos,

las sombras y las derrotadas rosas

que van a nuestro lado.

Todo al final resulta un es cansado

como escribió Quevedo:

La lámpara encendida,

la noche entrando montada sobre el miedo

y el río de la vida

con duelo de riberas y pasando

Andres Trapiello

Naturaleza Viva

Hacer fotos en blanco y negro siempre ha sido un buen ejercicio de abstracción visual. Uno ha de valorar la composición dejando atrás los colores y la saturación de los mismos.

Fernando Puche

Primavera

2010-06-03T17:15:00.001+02:00

"Todo el que se propone retratar costumbres, hace historia"

"¿Y no es acaso esta historia contemporánea, esta historia de lo que ayer mismo pasó entorno nuestro, más fácil que la historia de tiempos remotos..."?

Miguel de Unamuno (Por tierras de Portuga y España)


En Memoria de Paco Torres

(Cámara Nikón F90, Película Trix-400, revelada con D76)

Ernesto, eaquilando sus ovejas a tijera.

Esquilar a tijera es un arte. No lo hace cualquiera. Hay que estar bien enseñado.

Ahora se esquila a máquina.

Juanjo, trabajando en su Carpinteria en Campanario (Badajoz)

Antonio

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Antonio Machado

Manuel (Colorin)

Campanario (Badajoz)

2010-06-03T15:03:00.002+02:00

Me costó años aprender que había un mundo asombroso a mis pies al que apenas había dedicado atención. Cuando comencé a mirar también hacia abajo descubri todo un universo fascinante de composiciones, texturas y abstraciones.

Fernando Puche

CAMPANARIO (BADAJOZ)

Cráteres

2010-05-28T20:31:00.003+02:00

Que hay otro ser, por el que miro el mundo,
porque me está queriendo con sus ojos.
Pedro Salinas

Raquel

Jesús


Rodri

Diego

Extremadura

2010-05-25T10:43:00.002+02:00

CAMPANARIO (BADAJOZ)

Vientos del pueblo me llevan,

vientos del pueblo me arrastran,

me esparcen el corazón

y me aventan la garganta.

Miguel Hernandez

Presa de el Paredón

Presa del Paredón

Chozo

Ocaso

La Laguna

Flamenco

2010-05-23T18:51:00.000+02:00

XXVI FESTIVAL FLAMENCO DE CÁCERES

José Merce

Moraito

Manuel Moreno Junquera (Moraito)

Nacido en Jerez de La Frontera, Cádiz
Este guitarrista es hijo de Juan Morao y Sobrino de Manuel Morao, tocaores de solera.
Moraito es continuador de esa forma característica de la guitarra jerezana, airosa, rítmica, acompasado, basada en la técnica de pulgar.
Es uno de los tocaores más solicitados por las figuras del cante, en las últimas temporadas ha formado pareja artísitica con José Mercé.

Carmen Osado

Carmen Osado, Balaiora profesiona, estuvo ocho años en el Ballet Nacional de España, bailaora oficial de Rocio Jurado.
Nacio en Madrid, aunque su familia procede de Extremadura de Abertura (Cáceres)

Flamenco

2010-05-23T17:51:00.003+02:00

XVII NOCHE FLAMENCA DE ABRIL EN CAMPANARIO (BADAJOZ)

Tiemblan las cuerdas al sentir el roce de las yemas
y, en ese instante, la luz se hace de oro, cae sobre los dedos
y, antes de apagarse, lo ilumina todo.

Entre unas manos tensas que abrazan ese cuerpo,
hierve la sangre en toda su dulzura.

Las entrañas de madera se preñan de compases
y los acordes nacen del duende de la noche
entre un "quejío" que rompe el espeso silencio

Por debajo del fuego, la claridad del agua:

!el vientre de la guitarra

abriéndose entre los dedos¡

Diego Fernández (Piropo)


CALIXTO SÁNCHEZ

Al cante Calixto Sánchez, nacido en Mairena de Alcor (Sevilla). Maestro nacional, como flamenco se reveló ganador del premio en el concurso de su pueblo. Ha ganado muchos premios, entre ellos el primer Giradillo del Cante (1980). Su entrega a la docencia le ha permitido dirigir varios cursos de Flamenco, destinados algunos de ellos a profesores, en los que pone a contribución sus grandes conocimientos como cantaor. Es cantaor muy largo. Dotado de grandes facultades y una voz brillante, puede lucirse en los cantes de amplio arco melódico. En 1966 fue nombrado director del Centro Andaluz de Flamenco. Acompañando a la guitarra Antonio Carrión.


Calixto Sánchez y Antonio Carrión

Esther Merino

Al Cante Esther Merino, joven cantaora pacense y uno de los nuevos valores en alza del flamenco, ganadora de X concurso de Cante Flamenco de Plasencia, se ha llevado en 2009, el primer premio por cante bajo andaluces (tonás, seguiriyas, livianas y serranas) en el festival internacional del Cante de las Minas de la localidad murciana de la Unión. En el 2008 fue finalista. La federación de Peñas Flamencas de Badajoz y la Consejería de Turismo de la Junta de Extremadura, le ha dado la oportunidad de ser profesora de cante en una escuela itinerante que será por todas las peñas de la provincia.

Antonio Carrión

A la Guitarra Antonio Carrión , (Sevilla). Conocido en sus comienzos como Niño Carrión, procede de una familia de tradición flamenca, al ser hijo del cantaor Carrión de Mairena, de quien aprende los primeros sones y compases actuando por muchos escenarios de España. Además, es nieto del cantaor Cancuna, quien compartió escenarios con Antonio Mairena. Con tan sólo trece años, Antonio Carrión realiza su primera grabación discografica junto a su padre. A partir de ahí fueron muchas las grabaciones discográficas en las que ha acompañado a cantaores de primera fila como José Menese, Curro Malena, Chano Lobato, El Chozas, Chocolate y Diego Clavel, entre otros.

Su toque, que pretende equilibrar las formas más tradicionales con las corrientes más innovadoras, hunde sus raíces en las escuelas de Melchor de Marchena, Niño Ricardo y Manolo de Huelva, entre otras figuras. Con todo ello ha conseguido forjarse una personalidad que lo convierte en un referente de la guitarra de acompañamiento al cante clásico.